Bienvenue au Zanzibar

– Non mais franchement, il fallait oser. Rendez-vous compte, madame de Saintonge. Vous ne connaissez pas la dernière ?

– Non, madame Desjoyaux.

– Vous vous souvenez de l’officine où nous allions, mon Hubert et moi-même faire toiletter Aristote ?

– Aristote, madame Desjoyaux ?

– Aristote, madame de Saintonge, notre caniche nain. Hé bien figurez-vous que le propriétaire a vendu.

– Ah oui ? C’est bien dommage.

– Et vous ne devinerez jamais ce qu’ils ont mis à la place.

– Non, madame Desjoyaux.

– Un bar, madame de Saintonge, un bar. En plein dans notre rue d’Auteuil. Un bar. Et ils l’ont appelé Le Zanzibar. Non mais vous vous rendez compte ? Mais où va le monde, on se le demande. J’en suis toute retournée. Vous allez voir que ça va nous attirer des ennuis, je vous le dis. D’autant que, pardonnez-moi l’expression, mais le propriétaire de ce bar est noir.

– Noir ?

– Noir, madame de Saintonge. Aussi noir que mes Louboutin. Non mais quel toupet de venir s’installer en plein cœur de notre quartier sans histoire. C’est une calamité. Je veux bien être large d’esprit mais tout de même. Le Zanzibar, vous vous rendez compte ? Mais nous n’allons pas nous laisser faire. Hubert et moi allons en toucher deux mots au syndic dès la prochaine réunion de copropriété. Ca ne se passera pas comme ça.

Mais je papote, je papote. Parlons un peu de vous, que devenez-vous, madame Desjoyaux ?

– Figurez-vous que je me suis remariée. Après le décès de mon Jean, j’ai passé une année à voyager. J’ai rencontré un Tanzanien dont je suis tombée amoureuse et nous avons ouvert un bar à cinq minutes d’ici. Mais quelque chose me dit que vous êtes déjà au courant…

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